Глеб Бобров. Эпоха мертворожденных

Аннотация:

Друзья!

Перед вами - плод трехлетних размышлений, полутора годов кропотливой
работы и одного обширного инфаркта. Роман о реальном настоящем и
возможном будущем…
Сразу хочу обратиться к любителям кидаться мокрыми шароварами и
порванными на груди рубахами: Панове! Властью данной мне Господом -
способностью творить - я свою часть общей работы сделал: смоделировал
крайний сценарий развития событий. Это вам ходули, стремянка - дабы вы
смогли заглянуть в открывающуюся бездну грядущего. Теперь ваш черед -
сделайте так, что бы описанное будущее не стало реальностью.
Praemonitus, praemunitus.
Внимание!
Ограничение по возрасту: только для совершеннолетних! Реальная жесть,
плюс ненормативная лексика.

Глеб Бобров

ЭПОХА МЕРТВОРОЖДЕННЫХ

роман

“Протезы придуманы для того, что бы вы, двуногие - могли смотреть нам в глаза”.

Павел Андреев

ГЛАВА I. ИЗВАРИНО

Ночью прошел дождь. Фронт тумана, заворачиваясь в
рваные седые космы и покрывая траву новым слоем водяного бисера, весело
стелился над самой землей. Резвое осеннее солнышко старалось на
совесть, но утренняя ознобистая прохлада, подгоняемая порывистым
крученым ветерком, все еще боролась с нарождающимся днем.
Центральная опора таможенного разделителя,
превращенная ныне в импровизированный флагшток, пьяным органом гудела
всеми своими трубами; отяжелевшие флаги, мокро хлопая бахромистыми
краями, вновь схлестнулись в рукопашную.
Зажатый с двух сторон жовто-блакытный стяг
Центрально-Украинской Республики с непропорционально большими
“вилами”*, намалеванными от руки в верхнем правом углу, отбиваясь на
два фронта, попеременно хлестал своих соседей. Жиденький нейлон,
висевшая лохмотьями кустарная прострочка и стиснутое стратегическое
положение не оставляли новичку никаких шансов на решительное
сопротивление или, хотя бы, на достойную сдачу.
—————————————————————

*”Вилы” - презрительное наименование Трезубца - герба Украины. Термин вошел в употребление с началом Размежевания.
—————————————————————

Бело-красное полотнище польского контингента
Сил Оперативного Развертывания Евросоюза упрямо и монотонно било слева
направо по своим соседям, временами пытаясь опутать и потушить собой
портянку ЦУРа. Добротный сетчатый полиэстер давал ощутимое преимущество
в скорости и резкости удара, а широкий, еще не сильно обтрепанный, кант
и большая, по сравнению с ближайшим соседом, длина позволяла
рассчитывать если не на удачный захват, то, как минимум, на серьезный
контроль ситуации.
Роскошный российский триколор долго не
ввязывался в разыгравшуюся баталию. Свисая на пол метра ниже остальных
своим тяжелым, за ночь и туманное утро налитым влагой, шелком, он, по
началу, надувая парусом многослойное тело, неодобрительно отталкивал
расшалившихся соседей, да иногда нехотя отпускал тяжелые оплеухи особо
ретивым.
Когда же Польский и ЦУРовский двухцветники
разошлись ни на шутку и, ускорившись под порывами ветра, яростно
забились, закручивая друг друга в жгуты, триколор тоже ожил. Медленно
встав на крыло и развернувшись во всю ширь, он, выгнувшись дугой,
поплыл, наращивая скорость по воздуху и, разогнавшись словно кнут, с
оглушительным треском припечатав оба флага к трубам, залип в этом
положении, обернувшись вокруг флагштока и похоронив под собою обоих
смутьянов.
Опора гулко вздрогнула, и в наступившей тишине мелькнули лишь брызги, да прыснувшие вниз желто-голубые лоскуты.

Беркем Аль Атоми. “Мародер 2″

Беркем Аль Атоми. “Мародер 2″

Когда умрешь, ничего не должно болеть. А я умер. Почему же так больно.

Прошло сто лет. Или сто семьдесят, или тысяча.

Как, оказывается, хуево на том свете. Точнее, теперь это “этот” свет. Точнее, тьма. Еще столько же, или втрое больше.

Интересно, почему я думаю. Наверное, это тоже наказание. Странно. Я - это кто.

Минута - или геологическая эра. Или астрономический день. Или День Брамы.

Кто я. Странный вопрос. Я - это то, что думает в темноте. Хотя есть мысли, и есть темнота. И все. Кто же их тогда думает.

Еще столько же.

А, понял. Надо же, как просто.

Еще сколько-то.

Значит, если хочешь быть - надо, чтоб стало время. Получается, я хочу быть? Я, кажется, уже был…

Еще немного. Или много. Там это без разницы - много, немного…

Выходит, хочу. Че-то темно. Свет.

И стал свет. И время, и Земля, и Солнце, и крохотный грязный поселок на берегу огромного свинцового озера; и едва различимый запах крови, гари и пороха, долетающий с заката.

– Эй! Яхья-бабай! Твой вонючий маймун проснулся, ползет! Иди лови его, пока не уполз!

Выпалив это, сунувшийся в двери пацанчик сморщился и исчез, прихлопнув дребезжащую дверь. (more…)